Shangri‑La: la frecuencia del paraíso perdido

Desde mi niñez he sentido una profunda conexión con los clásicos films en blanco y negro. Ya en mi adolescencia pasaba horas revisando estantes en negocios vintage, sí, y allí estaba yo, entre libros antiguos y películas polvorientas... Orson Welles me sorprendió con La guerra de los mundos, esa historia de máquinas extraterrenas que parecía más real que la realidad. Hitchcock en cambio, me atrapaba con sus tramas psicológicas: Luz de gas, Psicosis, y de terror en Los Pájaros… Sombras, miedos y puertas que crujen donde no debería haber nadie. Y en medio de ese universo en blanco y negro, mi alma encontraba respiro en Audrey Hepburn, en su sonrisa simple, en el encanto de su espontaneidad, en Sabrina y su historia de amor imposible y su nostálgica vida en París o en Vacaciones romanas como esa princesa que solo quiere vivir una vida normal.

Pero entre todos, hay un film que permanece grabado en mí con una intensidad distinta. Un relato que se anida entre el misterio, la belleza y lo imposible. Un avión que cae en lo más alto del Himalaya.
Una ciudad oculta más allá de lo visible.
Una película que aún hoy siento que me pertenece: Lost Horizon (1937), basada en la novela de James Hilton.

En lo alto del Himalaya, más allá del Nepal que conocemos, existe un lugar legendario, Shangri‑La. Un valle escondido entre las montañas Kunlun, en el mítico Tíbet. Un reino que no figura en los mapas, pero que habita el imaginario de quienes alguna vez soñaron con la felicidad y la paz absoluta. Alta montaña, bruma perpetua, monasterios silenciosos, sonidos penetrantes, quizás de campanas que recorren distancias infinitas, jardines que saben a eternidad.

Recuerdo con nitidez aquellas escenas: un avión sobrevolando cumbres heladas, una caída brusca entre la nieve. Los pasajeros caminando sin rumbo cierto, durante días de blancura y vacío… Hasta que, como un espejismo, aparecía Shangri‑La.

Una ciudad secreta entre las rocas, bañada por una luz suave e irreal. Templos de techos dorados, aguas inmóviles, flores que nunca mueren. Rostros calmos, vestidos con ropas ligeras aunque el mundo alrededor estuviera helado. Un lugar fuera del tiempo.

Y sin embargo, el protagonista decide marcharse. Nunca comprendí por qué. Había encontrado la armonía, la belleza, la detención perfecta del mundo... Y aun así, algo en él lo arrastraba de regreso al ruido, a la prisa, a la caducidad. Desde mi inocencia, me aferraba a la imagen de ese valle como quien teme perder un tesoro. Yo no me habría ido nunca.
Y cuando él, años después, arrepentido, trata de volver —guiado por una nostalgia que ya no puede controlar—, yo contenía el aliento y deseaba que encontrase Shangri-La. Porque sabía, sin entender cómo, que Shangri‑La era más que un lugar. Era una promesa interior. Una vibración secreta. Un eco del alma.

🧘‍♀️ El sonido que abre la montaña

Dicen que, en Nepal, todavía hay rincones donde ese eco resuena. En templos pequeños o centros de sanación escondidos entre callejones silenciosos, se practica un antiguo arte meditativo: la sanación sonora con cuencos tibetanos.

No es música. Es vibración. Una frecuencia que se percibe más con el cuerpo que con los oídos. Cuando los cuencos comienzan a sonar, su vibración penetra lentamente en el espacio, y algo en el aire y dentro de uno cambia. Es como un instante que se vuelve eterno presente. Y como si de algún modo nos conectara a un lugar lejano, recordado, quizás soñado.

Muchos lo describen así: una sensación de flotar. De regresar a algo que no se sabe nombrar, pero que se reconoce. Y en ese estado, algunos dicen que es posible tocar, por un instante, aquello que tanto hemos buscado en el cine, en los libros, en la memoria…

Tal vez Shangri‑La no se encuentre en un mapa
Pero tal vez —solo tal vez— su frecuencia pueda sentirse en la vibración profunda de un cuenco tibetano, cuando su sonido atraviesa el cuerpo y conecta con el alma, y todo lo que no es esencial se desvanece.