Parigi in Blu

Un’alba intima sulla Senna

Parigi all’alba: la città prima del frastuono

Un sospiro spezzato mi svegliò e aprii gli occhi con la strana sensazione di aver sognato. Fuori, la luce cominciava a filtrare timidamente tra le tende, insinuando un nuovo giorno sulla città. Mi alzai quasi di scatto, volevo vedere Parigi in silenzio, prima che i turisti e il traffico reclamassero ogni angolo.

Il risveglio della città

Mi feci una doccia veloce, come se l’acqua potesse cancellare la pigrizia e lasciarmi libera alla fretta. Non pensai alla colazione; eppure, l’aroma del pane appena sfornato e del burro che saliva dalla boulangerie all’angolo mi seguì fino alla porta, seducendomi come un incantesimo. Attraversai la soglia e l’aria fresca mi accarezzò la faccia, umida, con quel profumo di pietra bagnata che Parigi ha dopo la notte.

Mi sistemai il cappello, strinsi il cappotto e avanzai con passi decisi per le strade acciottolate dell’Île de la Cité. Le mie scarpe risuonavano in un ritmo quasi musicale, accompagnando il mormorio della Senna che scorreva parallela, specchiando la prima chiarezza. Il cielo si tingeva di un blu grigiastro che presto sarebbe diventato rosa, e in quell’istante la città sembrava fatta solo per me.

Il blu dei sogni

Già avevo sognato quelle scene: in Sabrina, Harrison Ford e Julia Ormond si abbracciano su uno dei ponti, avvolti in quel blu sognato di Parigi, con la musica di Sting come sipario invisibile, "In The Moonlight". E lì ero io, sola, su un ponte di Parigi, avvolta nello stesso blu, dal grigiastro al più profondo. Mi circondò una lieve malinconia, l’unica cosa che mi mancava era qualcuno da abbracciare.

Notre-Dame al mattino

Le gargolle di Notre-Dame emergevano dall’ombra come guardiani immobili, e le campane lontane ricordavano che anche il tempo si stava svegliando. Mi fermai davanti alla facciata, deserta e solenne, e sentii che non stavo semplicemente osservando una cattedrale, ma ascoltando secoli di fede, di preghiere, di desideri e di speranze.

Pont Neuf nella bruma

Proseguii verso il Pont Neuf. Il ponte più antico di Parigi sembrava galleggiare sull’acqua, avvolto in una bruma delicata. Un barcaiolo solitario navigava lento, e la sua figura ritagliata contro la nebbia pareva un’incisione dell’Ottocento. Mi appoggiai alla ringhiera e respirai profondamente, il freddo mi inumidì gli occhi, o forse era l’emozione di trovarmi in quell’istante irripetibile.

Il risveglio finale

La città cominciava a stiracchiarsi. Un ciclista passò veloce, una finestra si aprì lasciando sfuggire la musica lieve di una fisarmonica, e il profumo dei croissant appena sfornati si diffondeva come un fiume invisibile. Parigi si svegliava, e io avevo la certezza di averla vista nel suo momento più intimo, spogliata dal rumore e soltanto offerta allo sguardo del viaggiatore che si alza presto.