Al llegar al hotel, el recepcionista anunció un problema: faltaba una habitación. El grupo entero quedó en suspenso, intentando resolver quién compartiría. Apenas escuchó esas palabras, Miles sintió un frío en el estómago. —¿Y si me toca a mí? —pensó. En segundos, su cabeza se transformó en una calculadora frenética, diseñando escenarios posibles:

• Opción 1: Miles + el obsesivo del pasaporte → Insomnio garantizado por rituales infinitos, pero todo bajo control. Espacio dividido al milímetro, revisiones nocturnas del pasaporte y largas discusiones sobre la ubicación exacta de la valija.
• Opción 2: Miles + la hipocondríaca nómada → Estrés crónico y récord mundial de consumo de alcohol en gel. Cada movimiento bajo vigilancia: toallitas, desinfección de superficies, y la posibilidad de tener que dormir con barbijo.
• Opción 3: Miles + el minimalista radical → Sensación de retiro forzado en un monasterio sin calefacción. Conversaciones sobre desapego, shampoo considerado un lujo innecesario, y un aire de retiro espiritual involuntario.
• Opción 4: Miles + el controlador–turista → Dormir dentro de una hoja de Excel. Luz apagada a las 23:07, alarma a las 6:43, y desayuno programado con precisión militar.

Cada cálculo lo enredaba más. Su mente corría: “¿Necesito un plan de escape? ¿Un cronograma de uso del baño? ¿Un contrato de silencio nocturno?”. Su cuerpo ya había transitado todas las incomodidades posibles, como si fueran reales. Y en medio de ese torbellino, el coordinador anunció que la habitación compartida no sería la de Miles. Alivio inmediato. Pero ya era tarde: su cabeza había vivido cada escenario como si hubiera ocurrido de verdad.

“Si el problema aún no existe, ¿para qué cargarlo? Y si ya pasó, ¿para qué cargarlo otra vez?”

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