Parigi in blu

Un'alba intima sulla Senna

Parigi all'alba: la città prima del trambusto

Un sospiro affannoso mi svegliò e aprii gli occhi con la strana sensazione di aver sognato. Fuori, la luce cominciava timidamente a filtrare attraverso le tende, preannunciando un nuovo giorno sulla città. Balzai in piedi, desideroso di vedere Parigi in silenzio, prima che i turisti e il traffico prendessero il sopravvento su ogni angolo.

Feci una doccia veloce, come se l'acqua potesse cancellare la mia pigrizia e liberarmi dalla fretta. Non pensai alla colazione; tuttavia, l'aroma di pane e burro appena sfornati che proveniva dal panificio all'angolo mi seguì fino alla porta, attraendomi come un incantesimo. Varcai la soglia e l'aria fresca mi accarezzò il viso, umido, con quel profumo di pietra bagnata che Parigi emana dopo il tramonto.

Mi misi il cappello, sistemai il cappotto e camminai con passo sicuro lungo le strade acciottolate dell'Île de la Cité. Le mie scarpe ritmavano un ritmo quasi musicale, accompagnando il mormorio della Senna che scorreva parallela, riflettendo la prima luce. Il cielo stava tingendosi di un blu grigiastro che presto sarebbe diventato rosa, e in quel momento la città sembrava fatta apposta per me.

Avevo già sognato quelle scene: in SabrinaHarrison Ford e Julia Ormond si abbracciano su uno dei ponti, avvolti in quel blu sognante di Parigi, con la musica di Sting come sottofondo invisibile, "In the Moonlight". Ed eccomi lì, sola, su un ponte di Parigi, avvolta nello stesso blu, dal grigio al più profondo. Una certa malinconia mi avvolgeva; l'unica cosa che mi mancava era qualcuno da abbracciare.

I gargoyle di Notre-Dame emergevano dall'oscurità come guardiani immobili, e le campane lontane ci ricordavano che anche il tempo si stava risvegliando. Mi soffermai davanti alla facciata deserta e solenne, e sentii che non stavo semplicemente guardando una cattedrale, ma ascoltando secoli di fede, preghiera, fedeltà e speranza.

Continuai a camminare verso il Pont Neuf. Il ponte più antico di Parigi sembrava galleggiare sull'acqua, avvolto da una delicata nebbia. Un barcaiolo solitario navigava lentamente, la sua figura si stagliava contro la nebbia come una stampa del XIX secolo. Mi appoggiai alla ringhiera e feci un respiro profondo; il freddo mi inumidiva gli occhi, o forse era l'eccitazione di trovarmi in quel momento irripetibile.

La città cominciava a muoversi. Un ciclista sfrecciò, una finestra si aprì, lasciando uscire la dolce musica di una fisarmonica, e il profumo dei croissant appena sfornati si diffuse come un fiume invisibile. Parigi si stava risvegliando, ed ero certo di averla vista nel suo momento più intimo: spogliata dai rumori, abbandonata solo allo sguardo del mattino.