Le soleil romain tapait sur un endroit caché du centre de la ville. Un panneau peint en or et violet, les couleurs solennelles de l'empire, annonçait École Gladiatori – Ludi RomaniMiles et le groupe s'approchèrent avec un mélange de curiosité et de peur. L'air sentait le vieux cuir, le bois ciré et la poussière de sable.

Là, Dracon, le maître, les attendait. Mince, vêtu d'une robe blanche, un gladiateur à la main, il semblait tout droit sorti d'une mosaïque antique… jusqu'à ce qu'il ouvre la bouche. Ses phrases avaient la pompe d'un orateur romain et, en même temps, l'absurdité d'un comédien involontaire.

« Ce ne sont pas des touristes, ce sont des gladiateurs en formation ! » tonna-t-il. « Ave… musculus doloribus ! »

Le groupe s'est regardé, perplexe. Était-ce du latin ? Était-ce une invention ? Personne ne le savait.

Dracon a commencé à distribuer glaïeuls Wooden explique maintenant la routine avec une précision chirurgicale : — Pied gauche en avant, virage précis à quarante-cinq degrés, fente en l'air, deux pas en arrière. Si quelqu'un fait quarante-six… que les dieux le sauvent !

Le minimaliste radical croisa les bras et protesta : « Un vrai voyageur n'a pas besoin d'épée. Donnez-moi quelque chose de petit, un pugio, et ça me suffit.

Dracon l'interrompit aussitôt : « Faux ! Même le plus pauvre des gladiateurs portait un gladiateur. Sans lui, même des poulets vous battraient. »

La Névrosée du Nettoyage souleva son casque avec deux doigts et murmura : « Il faut trois couches de désinfectant avant que ça touche ma tête. »

Dracon, impassible, répondit : « À Rome non plus, on n'utilisait pas de gel hydroalcoolique, mais si Jules César en avait eu, il aurait fait ses conquêtes beaucoup plus rapidement. »

Miles contre le touriste Excel

Miles était associé à l'Excel Tourist. L'épée tremblait dans ses mains : il craignait de toucher même le bois. L'autre, cependant, calcula à voix haute : « Frappe à 45°, défends à 30°, recule de deux pas… d'après mes tables, tu as 72% de chances de perdre. »

Miles pouvait à peine bouger son bras. Leur duel ressemblait plus à une chorégraphie maladroite qu'à un combat. Dracon arpentait l'arène, corrigeant tout le monde : « Non, non, non ! Si vous continuez comme ça, même un Romain endormi pourrait vous vaincre. Plus de force, plus d'honneur ! »

Miles contre le minimaliste radical

Le deuxième combat l'opposa au Minimaliste. Il brandissait un minuscule pugio fait en bois, qui ressemblait plus à un cure-dent qu'à une arme.

« Ça suffit », dit-il avec assurance. « Moins de poids, plus de liberté. »

Le minimaliste lançait des mouvements brefs, presque symboliques, comme s'il pratiquait tai-chiMiles, lui, hésitait à chaque coup. Dracon hurlait sur le côté : « Ce n'est pas du yoga à l'épée ! Donnez-moi de la sueur, pas de la philosophie bon marché ! »

Le combat s'est terminé sur un match nul ridicule : deux coups légers qui ressemblaient davantage à des salutations. L'arène a éclaté de rire.

Miles contre Dracon

Finalement, il était temps d'affronter le Maître. Dracon proclama solennellement : « Un gladiateur ne combat pas un autre homme… il combat sa propre lâcheté ! »

Avec des pas chorégraphiés et exagérés, Dracon se retourna, desserra ses jambes et se laissa tomber théâtralement, faisant semblant d'être vaincu par Miles, dans une mort si ridicule qu'elle provoqua les rires et les applaudissements du groupe.

Miles, tremblant mais souriant, réalisa que quelque chose avait changé : il n’était plus le voyageur anxieux à la valise vide. Il était entré dans l’arène et avait trouvé le courage d’essayer. Pour la première fois, il ne ressentait plus seulement de la peur, il ressentait courage.