Fontaine-de-Vaucluse

Parfois, les voyages les plus magiques ne se déroulent pas entre de grandes capitales ou sur des cartes postales à répétition. Parfois, l'émerveillement surgit au détour d'un virage, comme si elle vous attendait. C'était juste ça : une révélation cachée parmi les collines, la lavande 🪻 et les murmures de l'eau.

Nous sommes arrivés en cherchant peu et avons trouvé un abîme.

Au bout du village, après avoir traversé d'étroites ruelles pavées et des ateliers parfumés, nous tombons sur une sorte d'autel naturel : la source de la Sorgue. À première vue, elle ressemble à un puits, un creux sombre qui pourrait être l'entrée d'une autre dimension. Mais c'est bien plus que cela.

Qu'est-ce que c'est que ce puits ?
C'est la source la plus puissante de France et l'une des plus grandes du monde. Ce n'est pas un puits artificiel, mais un phénomène géologique : l'eau jaillit d'une immense caverne souterraine, après avoir parcouru des kilomètres sous le massif du Vaucluse.

Tant de mystère a suscité l'obsession : en 1946, Jacques Cousteau a tenté de descendre pour l'explorer… mais ses plongeurs ont eu un accident avec leurs bouteilles d'oxygène, et la tentative a été abandonnée. Ce n'est qu'au XXIe siècle, grâce aux robots et aux technologies modernes, qu'une partie du système a été cartographiée. Le plus curieux est que l'origine de toute cette eau reste inconnue.
Oui, vous avez bien lu. Il existe encore des secrets sur Terre.

Nous sommes descendus jusqu'au bord, et le silence était épais. L'eau, sombre comme l'encre de la nuit, semblait respirer. Elle ne coulait pas, ne bondissait pas, elle émanait. On pouvait presque entendre son chant profond, comme si les profondeurs cachaient des voix de pierre. Je suis resté immobile un moment, sans penser à quoi que ce soit d'utile. Simplement, sentant que quelque chose de profond se produisait.

Puis nous sommes retournés au village, comme on revient d'un rêve.

Nous avons flâné tranquillement parmi les stands artisanaux qui sentaient la lavande 🪻, le miel et le linge propre. À une foire, j'ai trouvé des serviettes brodées d'abeilles 🐝 et des bouquets de violettes : le souvenir parfait, entre utilité et poésie.
La ville ressemblait à une aquarelle, chaque coin étant peint dans des tons doux de lavande, de miel et de pierre ancienne.

Et dans un coin tranquille, on découvre la maison où Pétrarque vécut entre 1337 et 1353. C'est là qu'il écrivit, aimait, doutait et méditait. On ne peut s'empêcher de se demander s'il s'assit lui aussi près de la source, écoutant le même silence, laissant couler le même battement de cœur souterrain.

Ensuite, nous nous sommes dirigés vers le restaurant au bord de la Sorgue – pas une grande rivière, mais plutôt un puissant ruisseau cristallin – où une plateforme en bois flottait doucement sur l'eau. Le murmure de la rivière et l'arôme du pain frais accompagnaient un déjeuner simple, presque enfantin, comme si le monde se résumait au bon pain, au vin local et à la certitude d'être dans un endroit qui ne vous laissera pas partir si facilement.