Le pouvoir d'un stimulus minimal

Même quand on pense ne rien faire, il se passe quelque chose.

Penser est déjà une forme de mouvement. Se souvenir est un mouvement. Associer, c'est voyager sans corps. L'immobilité n'est qu'une illusion physique : l'esprit ne reste jamais immobile.

Nous vivons entourés de stimuli infimes qui ne préviennent pas de leur arrivée et ne promettent rien. Ils ne crient pas, n'exigent pas notre attention, ne se présentent pas comme décisifs. Et pourtant, ce sont eux qui, plus souvent qu'on ne veut l'admettre, finissent par faire bouger les choses.

Nous avons l'habitude de croire que seul l'extraordinaire transforme. Que ce qui compte vraiment arrive de façon spectaculaire. Que ce qui change une vie doit se présenter comme un événement clair, reconnaissable, presque solennel. Mais c'est rarement le cas. Ce qui modifie une trajectoire est généralement minime : une association inattendue, une image qui surgit sans contexte, un souvenir qui revient spontanément.

Ce n'est pas de l'inspiration au sens romantique du terme. Ce n'est pas épique. C'est quelque chose de plus dérangeant et de plus honnête : l'effet persistant de ce que nous tenions pour acquis.

Si je reste immobile, mon esprit, lui, ne l'est pas.

Soudain, un souvenir littéraire surgit. Les neiges du Kilimandjaro. Je ne sais pas pourquoi celle-ci et pas une autre. Je ne pensais ni à l'Afrique, ni aux safaris, ni aux aventures lointaines. Et pourtant, elle revient.

Peut-être parce que cette histoire ne porte pas sur l'épopée du voyage, mais sur quelque chose de bien plus troublant : comment une blessure mineure, presque ridicule, peut se révéler fatale. Comment ce qui semblait insignifiant – une maladresse, un moment d'inattention – devient irréversible. Comment le danger ne se présente pas toujours comme tel.

Et je me demande alors si ce n'est pas là que nous nous trompons le plus souvent : en confondant la banalité avec la petitesse, en croyant que seul l'extraordinaire a de l'importance, en ne prêtant pas attention à ce qui ne crie pas.

Car la vie ne se décide pas uniquement par de grands gestes. Elle se décide souvent par les plus petits stimuli.

L'essentiel n'est peut-être pas de réaliser toutes les possibilités, mais de reconnaître leur existence. D'accepter que le monde n'est pas vide, mais surabondant. Que ce que nous appelons banal est, souvent, ce qui soutient toute chose.

Le néant n'existe pas. Ce qui existe, c'est cet instant d'avant le choix, cet espace suspendu où tout pourrait encore être.

Mon monde est plein de questions et a peu de réponses. Et peut-être, loin d'être banal, est-ce là l'endroit le plus authentique où se trouver.