Fontaine-de-Vaucluse

A veces los viajes más mágicos no ocurren entre grandes capitales ni en postales repetidas. A veces, la maravilla aparece tras una curva, como si hubiese estado esperándote. Fue eso: una revelación escondida entre colinas, lavandas 🪻 y susurros de agua.

Llegamos buscando poco y encontramos un abismo.

Al fondo del pueblo, después de atravesar callejuelas de piedra y talleres perfumados, nos topamos con una especie de altar natural: el manantial de la Sorgue. A primera vista parece un pozo, un hueco oscuro que podría ser entrada a otra dimensión. Pero es mucho más.

¿Qué es este pozo?
Es el resurgimiento más potente de Francia y uno de los mayores del mundo. No es un pozo artificial, sino un fenómeno geológico: el agua brota desde una caverna subterránea inmensa, tras recorrer kilómetros invisibles bajo el macizo de Vaucluse.

Tanto misterio provocó obsesión: en 1946, Jacques Cousteau intentó descender para explorarlo… pero sus buzos sufrieron un accidente con sus tanques de oxígeno y el intento fue abandonado. Recién en el siglo XXI, con robots y tecnología moderna, se logró cartografiar parte del sistema. Lo curioso es que aún no se sabe con certeza de dónde viene toda el agua.
Sí, leíste bien. Todavía hay secretos en la Tierra.

Bajamos hasta el borde, y el silencio era denso. El agua, oscura como tinta de noche, parecía respirar. No corría, no saltaba, emanaba. Casi se podía escuchar su canto grave, como si el fondo escondiera voces de piedra. Me quedé quieta un rato, sin pensar nada útil. Simplemente sintiendo que algo profundo estaba pasando.

Después volvimos al pueblo, como se vuelve de un sueño.

Caminamos sin apuro entre puestos artesanales que olían a lavanda 🪻, miel y lino limpio. En una feria encontré toallas bordadas con abejas 🐝 y ramilletes violetas: el souvenir perfecto entre lo útil y lo poético.
El pueblo parecía ser una acuarela, con cada rincón pintado en tonos suaves de lavanda, miel y piedra antigua.

Y en un rincón silencioso, descubrimos la casa donde Petrarca vivió entre 1337 y 1353. Allí escribió, amó, dudó, contempló. Uno no puede evitar preguntarse si también él se sentó junto al manantial, si escuchó el mismo silencio, dejó fluir los mismos latidos subterráneos.

Después, nos dirigimos al restaurante sobre la Sorgue —no es un río grande, más bien un arroyo potente y cristalino— donde una plataforma de madera flotaba suavemente sobre el agua. El murmullo del río y el aroma del pan recién hecho acompañaron un almuerzo sencillo, casi infantil, como si el mundo se redujera a buen pan, vino local, y la certeza de estar en un sitio que no te va a soltar tan fácil.